Заметки между палками
Сидим на балконе. Курим.
- Как дела?
- С любовницей непонятки..
- Это как?
- С подробностями?
- Ну ты же не торопишься...
- Ей 18, мне 36. Работала в салоне. Зацепились, мама не горюй! Три года, как один день! Бордельная тема после работы, липовые командировки от семьи, отели, съемные хаты в ее выходные... кабаки, кино, парк Горького...
- А потом?
- Пропала... Написала письмо прощальное... отчим трахнул в 12. Мать отморозилась, типа сама виновата... Воспитывала бабушка, в каких-то казахских ебенях. Потом снова с матерью... В 15 сбежала из дома в Москву. Приняли, пожила в Алтуфьево, в приемнике для малолеток... каким-то образом обосновалась в ближнем Подмосковье. Закончила вечернюю школу. С местным молодым организовала ячейку общества... В 18 пошла в бизнес... ему мозги парила, что няней работает. Вычислил он ее, ну и любил, похоже: через товарок искал, под окнами буянил...
- А ты?
- Каждое утро как дурной... не любовь это... болезнь... Пропала на три года... и вдруг письмо: «Привет». И понеслось... по новой. Снова «командировка». Поговорили... Сходила замуж, по—гражданскому. Вероятно, за клиента, не выяснял. Уже не фействует. Работа есть, но бестолковая... Спустя какое-то время сняла квартиру в пешем ходе от меня... в 11 утра приходил, в 14.00 уходил... ещё три года прошло.
- А сейчас?
- Слилась... снова фействует. Нашёл анкету. Убитый пришёл в 4 утра в салон... посмотрел на неё, заплатил за 2 часа, обулся и ушёл. Идеальный клиент... А ты как?
- Мой замуж зовёт. Пухлый он только... но любит...